asma volátil

caixa de música veraneando.

2009-08-20T18:39:00.000-07:00

à grande e à sueca.
a victoria bergsman covereia os animal collective.

taken by trees - my boys (tsc tsc)

caixa de música.

2009-08-10T15:01:00.000-07:00

Hope Sandoval & The Warm Inventions - Trouble.

segurança social

2009-07-27T15:20:00.000-07:00

we take their money
they take our youth
but their money is hardly theirs
and our youth
isn't no one else's

lista de compras pós-crise circa 2046

2009-07-27T15:11:00.000-07:00

\begin{alinhar}

O Duplo, Fiódor Dostoiévski
O Homem sem Qualidades, Robert Musil
O Ser e o Tempo, Martin Heidegger
Servidão Humana, Somerset Maugham
Margarita e o Mestre, Mikhail Bulgakov
O Coração das Trevas, Joseph Conrad
Confissões de uma Máscara, Yukio Mishima
Women as Lovers, Elfriede Jelinek
As Cidades Invisíveis, Italo Calvino
Cortina, Milan Kundera

\end{alinhar}

ateísmo

2009-07-27T15:07:00.000-07:00

daveordiane (1 month ago) Show / Hide

When my dad commited suicide and late on I heard this song by the Cure I understood. When I watched my mom decades later die in the hospital (slowly winding down like a clock) I understood the walls crashing down as my hair falls back. We cast her ashes to the ocean cast to the drowing waves.

in youtube

metade

2009-07-27T11:33:00.000-07:00

Este blog tem fobia a blogs
à "blogoesfera", aos "bloggers"
E isso é um problema.

o novo álbum dos bowerbirds.

2009-05-20T07:40:00.001-07:00

feliz dia mundial da asma.

2009-05-05T09:46:00.000-07:00

niilismo

2009-04-28T15:59:00.000-07:00

Tenho já os olhos cansados de ver, os ouvidos já exaustos de ouvir, a cabeça tão cansada dos dilemas, das questões, e ainda a vida se atreve, impávida, a dançar à minha volta num zum-zum contínuo. Sou um rochedo erguido do solo. Quero ser inamovível.
Às pessoas em geral, ao colectivo, só há a disparar uma bala. Todos os dias no metro, nas ruas, em todo o lado atropelando-se, acotovelando-se, correndo de uns sítios a outros, relembrando-me, e a quem pára para ver, o quão desgastante é saber que nada disto é significante. O movimento não é significante. As tarefas não são significantes. Não são significantes as finanças ou os bancos. O trabalho ou os correios. Pelo colectivo uma bala gritaria indiferença. Sou um rochedo erguido do solo.
Sentar-me num telhado e saber que não param, que ninguém pára e que tudo tende a ganhar cada vez mais uma velocidade de luz.
No outro dia, uma menina de cinco anos apontava para um telefone fixo e perguntava o que era. Não sabia, nunca tinha visto. E eu vestida de cansaço, sei-me a envelhecer. As maiores palavras da vida vão perdendo o seu significado. Não há em 'liberdade' uma gota de 'esperança'. Não há em 'paz' um bocadinho de 'realidade'. Não há na 'memória', 'felicidade' alguma.
Neste festim esgotado, não há nada de novo. Sou inamovível.

a propósito de pj harvey e os bilhetes.

2009-04-27T11:33:00.000-07:00

«Sera que existe alguma menina que esteja disposta a passar uma noite intima comigo? O seu desempenho sera compensado com 2 ou 4 bilhetes. (...)Amigas isto e serio, espero que me entendam, nao sou lesbica mas se fizesse isto com rapazes iam me chamar de prostituta e eu isso nao quero!» retirado da blitz.

coisas.

2009-04-27T05:02:00.001-07:00

o meu instinto diz-me que andamos a negligenciar o nosso bebé.

mitocôndrias do the trick.

2009-04-20T09:12:00.000-07:00

Vou ser uma destemida e, esta semana, vou postar Pterodactyl. Não, não é uma songwriter, não, não é o equivalente a uma prescrição paleolítica de pílulas de controlo desafectivo. E sim, sou mesmo eu a postar. Pterodactyl é um limbo qualquer entre um potencial colectivo animal e ursos pardas que rugem no epicentro das guitarras - está tão na moda. São uns cínicos e selvagens, não se desusam naquele folclorismo emocional excessivo, fazem barulho como quem faz amor, trepam à velocidade da electricidade e caem redondos num sururu serpenteante e telegráfico. Os Pterodactyl, que ninguém se engane, são uma nova seita política, semi-anárquica e semi-aristocrática, não fazem qualquer sentido à obra de deus. Cobram à Heidi imposto móvel e admoestam-nos pelo nosso credo diário (you wish). Mas eles são tão cool, são como alpinistas perdidos em montanhas onde há pandas e linces que mudam de cor como os repteis de porte menor.

A percussão deste quarteto nova-iorquino pede exílio pelo nosso luto emocional. E eu, enterrada em tédio até ao osso mais baixo, necessito de um novo regime dietético. O corpo já não está habituado a estas patentes cools. Mas, suponhamos que hoje eu quero ser instintiva e apelar à minha natureza primitiva? Alimentar-me de ancestrais rústicos. Ninguém está a ver. É que as minhas mitocôndrias também dançam. Às vezes.

(E mesmo sem óculos do tamanho de crateras lunares, eu também posso ser cool. E uma vez que troquei os grizzly pela nadler, esta semana coiso. Embora me apetecesse muito postar uma songwriter)

Imagine your whole self is filled with light

2009-04-14T03:39:00.000-07:00

Tem mesmo que ser?
Eu que nem gostei muito do álbum.
Sai-se sempre desiludido quando se carrega expectativas imensas.
É díficil adaptarmos aquilo que esperamos das coisas à crua realidade.
Dentro de nós, uma amálgama de memórias e experiências marcadas, se torce e contorce até criar uma forma nova e única. Essa forma é o nosso filtro. Nosso e de mais ninguém. Se quisessemos explicar, não conseguiríamos fazer-nos entender. Só nós sabemos. Através desse filtro interagimos com o mundo em volta, reagindo e tomando decisões, alicerçando-nos, talvez inconscientemente, nas nossas experiências passadas. (Ficam registadas na carne e a carne arranja sempre forma de as chamar quando é o caso de algo semelhante se repetir.)
Quem se não nós sabe do momento em que ouvimos pela primeira o álbum 'Rid Of Me'? Quem se não nós saberá as circunstâncias em que nos encontrávamos ou o que fizemos a seguir. Quem se não nós compreenderá os sonhos que acalentavamos nessa altura, e a forma como esse ou outros álbuns, ou outras coisas sem ser álbuns, marcaram a nossa vida.

P. J. Harvey é amor e desculpa-se tudo quando há amor. Quase como se essa pessoa, por força divina, estivesse acima da nossa capacidade crítica, acima do nosso julgamento, acima da nossa escala de valores, acima de tudo. Como se dela nada fosse exigido por fé inabalável nas coisas que faz.
Ok, não é genial. Mas é melhor que dois dos anteriores ("Stories from the city, stories from the sea" e "Uh huh her"). E isso é bom sinal.

De resto, a performance vocal que o álbum oferece faz tremer os joelhos perante a ideia de a ver em palco.

domingos catárticos e a ocupação napoleónica da atópica enquanto a anisotrópica se reune com o guadiana. feliz ressureições binárias.

2009-04-12T07:21:00.000-07:00

Por fim

pelo soalho do sótão
sobre os escombros da tua habitação

assistiremos juntos à erupção das estrelas.

De como as nuvens interestelares se contraem
pela morte de uma estrela vizinha.
De como os núcleos se fundem
o hidrogénio
o hélio

rezam uma luz intensa
por vezes
azul.

As estrelas colidem e explodem
sem complacência pela tua pequena morte

em supernovas
de ar e pó.

E a alegria é uma estrela demolida.

açoteia bonita em, Emparedada de Joana Serrado
e a bonita da Ora Cogan.

Yeasayer - Tightrope

2009-04-11T18:59:00.000-07:00

So, you're wishing that you never did all
the embarrassing things you done?

And you wishing you could set it right,
and you wishing you could stay the night.

But there I go again.
Wishing never solved a problem.
If you wanna get big time,
go ahead and get, get big time.

So you think you can solve all your problems by yourself,
Nevermind nevermind nevermind nevermind.

And I think I can solve all my problems by myself,
Nevermind nevermind nevermind nevermind.

Oh, give and give and give it,
until you just can't give no more.

97% (estou entusiasmadíssima) 98% 99% 100% de St. Vincent

2009-04-06T09:22:00.000-07:00

Conheci a Annie pelas mãos do amor, cartas póstumas de 2054, um verde coleante soçobrado de promessas e desfechos. St. Vincent é para mim um reencontro. É voltar a sacudir o pó àquela cinza que ainda se enfia ferrada nos poros de alguma ou outra esperança. É minar os edifícios da carne que se constroem lascados de memórias entre tijoleiras de sangue. É um medo que se estica pela medula. É o confronto que se eriça desfalcado de pele. Depois, é um voltar a olhar-me de frente para o espelho, raspar a minha identidade, amarrar-me às paredes sem o resguarde daquelas noites apocalípticas. E resfriar, resfriar por de trás da abóbada decrescente das estrelas e do árctico do vazio que ficou. Ouvir St. Vincent é quase como oscilar entre a perda e o ganho de uma vida que ainda se ressente. St. Vincent ainda por desfrutar, St. Vincent a derradeira catarse. St. Vincent o recomeço do princípio.

A palavra da semana é. catarse.

(que a Annie é tão. mesmo. bonita)

post it: deixei-te a pj harvey pra semana. não quis assumir a responsabilidade.

pecado capital número 1

2009-04-01T07:25:00.000-07:00

não postámos o álbum dos grizzly bear.

eu sei que estou atrasada

2009-03-31T14:40:00.000-07:00

prólogo
eu sei que estou atrasada
e podia provar que terça
é o que vulgarmente se chama
à segunda segunda-feira da semana
mas seria absurdo
desculpar-me
com outra coisa que não
aquele paralizador pecado capital
o quarto, na lista actual.

My Maudlin Career
Este tem sido o ideal companheiro dos dias solarengos que St. Peter tem com ele trazido.
Ao ouvi-lo ocorre-me
'Que grande é a influência que a música exerce sobre o meu estado de espírito.'
Costumava pensar que era eu quem escolhia, consoante o meu humor, a banda sonora que melhor se adequasse à ocasião. Apercebo-me, não sem perplexidade, que o contrário também sucede. Posso escolher o que quero sentir. Ir buscar o disco correspondente e disfrutar do meu recém- escolhido humor. Belas, as caixinhas de pandora.
Só é pena que eu não conheça discos tão exactos para determinados estados quanto este o é, em minha consideração, para o bem-estar inerente à jovialidade adolescente e despreocupada, para tardes de verão com relva e amigos.
Não era magnífico que mais houvessem, poderosos como este, em todas as restantes direcções?
Wittgenstein considerava que o humor não era um estado de espírito mas uma visão do mundo.
Mais janelas houvessem, caro Ludwig. Mais janelas houvessem que como esta mostrassem, um mundo tão mais apetecível que esse outro, presença assídua dos ecrãs-aquário das televisões por todo o lado.
Há visões do mundo abençoadas. A dos Camera Obscura é, e eles fazem falta na vida da gente.

momento de tertúlia astral aham.

2009-03-26T09:34:00.000-07:00

foreign accents. então é isso.
anisotrópica ide ver o teu.

planetas alinhados, corações num desalinho.

2009-03-23T12:05:00.000-07:00

Foi como atingir uma galáxia de cores leitosas e astros hexadecimais, foi como voltar à infância e mastigar com os dedos esferovite e bolhas de ar. Os dentes arpeados num metalofone curvado entre os beiços, a íris farta de luz e chispas e achas e um fio de vazio serpenteado no firmamento. E de repente. A intranquilidade das estrelas, siderais e gasosas, estrelas póstumas de sossego no semblante cativo da noite. E de repente. Um verde amarelecido pelo Sol, o olhar vagaroso nas pálpebras fechadas de estranhos, um percorrer com as mãos a terra desfeita em poros secos. Atingir aquela galáxia longínqua e sentir-me a falta, redescobrir que sou, que sou, que sou isso. Pó liquefeito em pedaços de pó e palavras inventadas. E depois. Depois imaginar a Sarah Neufeld envergando um vestido cintado como um sabre, a cor láctea e flamejante do cosmos, a Sarah Neufeld repercutindo o fim e o princípio numa ária de madeira, a Sarah Neufeld ziguezagueando entre as cordas maciças, a Sarah Neufeld encavalitada nas suas próprias mãos de chama. E eu. E a Sarah Neufeld. Com o seu ar de criança nórdica, fugaz como um astro que desenterra do instrumento centelhas brancas e éguas negras. E antes. Antes acordei. E o Jacinto do Eça desassossegado nos seus dias maçudos e cavernais. E o universo, aqui, na gaveta à espera de acontecer. E eu. Eu não sei. A parir quimeras e equinócios porventura.

Que nos seja bondosa esta semana. Janelas abertas astronautas. Bon voyage.

Bell Orchestre em As Seen Through Windows

friendship never ends.

2009-03-22T14:54:00.000-07:00

Até parece mal não postar nada quando a palavra-chave é amigos. A Ritinha palito push up fez anos ontem, ou então era a Susana. Uma delas fazia anos no equinócio. Até parece mal ninguém falar de quando toda a miúda se pelava com o Mark Owen e nós olhavámos de soslaio o Jason Orange. E agora na verdade a malta gosta é de laranjinhas, and when i say laranjas, i mean gomos suculentos de laranja, cascados devagarinho com a pele branca desfraldada. Now that's sound pervert. In a good way. E aquele cd verdão, o single dos Garbage, I think i'm paranoid, foi a nossa primeira banda. Seguidamente às tardes dos baloiços e dos pinheiros, onde eu namorava o BLEEP e tu namoravas o BLEEP e, no entanto, todas nós gostávamos do Leonardo, ahhhhhhh a tragédia! os Roxette, listen to your heart e aqueles calipos baratões que sabiam a cola e a menta. Depois descobrimos o Dry da Pj Harvey oferendado pela minha irmã. Romântico. E vimos o The Hours juntas e passámos essa noite em Monte Gordo a tripar com um número de telefone que estava num sinal de trânsito, ainda lá está. E depois as limusinas e o Dante e as raquetes e os insufláveis e a relva e os mergulhos na areia e os pasteis de nata e as tartes de amêndoa. Croissants da flash! E vamos fazer um quarto de século. E é assustador. E tenho pensado muito acerca da minha retinente perversão social, que significa, inabilidade de me projectar noutros parâmetros de carne e osso que me assimilem palavras de conforto q.b. E depois, às vezes, penso, vou terminar com 77 anos e casa atolada de animais de pelúcia que miam ou ladram ou chilram ou nadam. E depois vou pensar em ti, prostrada na mata por trás do estádio ou a ser levada por um carro enquanto o retrovisor fende no meu rabo, way to go! E vou pensar, não importa, não importa mesmo, definitivamente. As coisas só importam em demasia no preciso momento em que acontecem. Podemos rir. E daqui por outro quarto de século, o que agora nos parece hediondo e avassalador é só uma gargalhada abafada porvir, um burburinho do quão ridículas somos. Mas lá chegaremos. Lá chegaremos. Eu tu. E os meus animais urbanos de pelúcia. Entre outros amigos que fielmente se mantém apesar dos apesares karmicos. *drama button*

redefinição

2009-03-21T09:53:00.001-07:00

boy

hey I was wondering if you had plans for --- holy crap!
what happened to your apartment?

girl
I filled it playpen balls!

boy
I... what? why?

girl
because we're grown-ups now and it's our turn
to decide what that means.

por: xkcd

A Emily Haines apareceu-me num sonho

2009-03-16T15:05:00.000-07:00

Algumas bandas são como velhos amigos especiais. Quando os reencontramos, anos passados de lhes termos perdido o rasto, sentimo-nos tão confortáveis na sua companhia como dantes. Não tememos julgamentos de valor nem sentimos necessidade de usar camuflagens. Nem pensamos nisso, aliás. Aliado ao prazer do reencontro há o prazer da descontracção que é podermos ser quem somos com quem nos conhece. E depois, depois passeamos a noite toda, pomos a conversa em dia, rimos e damos um mergulho no mar, à noite, em honra dos bons velhos tempos. Só para nos despedirmos prometendo que reataremos contacto.

- Summer is here again... Are we really getting old, little sis?

Esta noite reencontrei os Metric. Foi um prazer.

as cartas e a solidão do senhor ou senhora peres.

2009-03-13T07:19:00.000-07:00

Esta semana recolhi da minha rua 22 cartas, não vou entrar em pormenores circunstancias e metodológicos. Vou deixar parte de dois exemplares e poupar a história.

O trevo e as flores de um final feliz
Um circuito variado de pistas

estão enumeradas, são mais de mil. e andam por ai nas ruas geográficas de um Portugal já quase marroquino, dentro de caixas de correio deixadas ao acaso.

os pequenos infernos de Marissa Nadler.

2009-03-09T13:53:00.000-07:00

Ela levantou o auscultador-estetoscópio do meu peito, eu falei:

Escuta, eu quero passar o resto da vida abeirada na ponte japonesa que arqueia ao fundo dos nenúfares, entre aquelas flores híbridas, água cansada no reflexo roxo vivo de sol. É esse o meu lugar, um jardim liquefeito em motins de luz púrpura, uma vida e um só amor, calada no desassossego dos estranhos. Eu tenho uma vida inteira por dedicar, a alguém, a algo. Tantas palavras difíceis que não sei dizer de um modo mais sincero. Ouves-me?

Giverny e os jardins de Monet?

Giverny ao abrigo do teu coração. Giverny. Giverny na ponta dos pés no alto do teu beijo. Giverny nos teus olhos aos pedaços de níquel e purpurina. Eu quero engolir as palavras e morrer em silêncio. Eu não quero mais nada. Quero tão pouco. Entendes-me?

Devagar.

Não. Agora. Para sempre. Tudo. Inequívoco. Sem língua ímpar de sílabas aguerridas a par e passo. Agora. Descalça de boca e mãos truncadas. Compreende.

E eu?

Tu e eu. Nos jardins e na casa que deus fez à semelhança do seu fim.

E morreremos juntas?

Mortas só o que a terra cobrar ao osso e à carniçaria dos bichos.

E o medo, e a solidão, e a ilusão, e a expectativa, e o depois e quando e tanto e antes e se o rio estancar no verdume das rochas desfeitas em palacetes de papel?

Eu voltarei com a chave levada ao peito e a palavra apalavrada de promessa.
Eu voltarei abandonada de solidão no levante dos teus braços.
Eu regressarei para ti. Sempre.

Ela poisou a voz na côncava do meu fôlego e amá-mo-nos aos segredos de nada.
Para sempre é a palavra que a solidão consente.

(um álbum que me faz retirar a two weeks dos grizzly bear, é uma senhora de um álbum. para morrer devagarinho aos pedacinhos, com muito carinho)

«nobody thinks about death in the supermarket»

2009-03-08T12:23:00.000-07:00

O tempo é uma locomotiva de poros ardentes, espirais que se comovem no céu em centelhas de pele, branco que arde no alto das cópulas verdes. Relâmpagos de árvores e ânforas de papel, o tecto dos teus olhos preso para sempre aos ladrilhos das minhas mãos. O tempo é um neologismo moderno, duas premissas cariadas no chumbo da boca, negro que vaza no tormento da casa. O tempo, meu amor, o tempo sem mais tempo. O tempo, meu amor, o tempo sem outro tempo. A escassez do nada no telhado do corpo, pó e fumo, cinza na ladeira dos dentes. A cadeira, a janela, a sola de borracha na carne da soleira de madeira. O tempo espera, meu amor, mas nós, nós nunca meu amor. À noite, o amor condescende entre as orlas cinzentas do teu cabelo, à noite e só de noite, o amor ilumina os fotões de água no orvalho do parapeito. Depois, a manhã leva-nos a alma à hora crepuscular do vazio. E o tempo, a quem escreve, a ninguém meu amor. Que nos sobrem apenas os segundos arborescentes que duram a eternidade ínfima da alvura verde dos teus olhos.

psicolOST

2009-03-02T13:52:00.000-08:00

Fechar as portas ao mundo porque o mundo está mais fodido do que nunca

(Ou porque eu estou mais atenta do que nunca aos sarilhos em que o mundo se meteu Ou os sarilhos do mundo são os meus próprios)

E esquecer que existo neste tempo de agora, esquecer que existo num tempo que não é meu

Esquecer que preferia ter nascido há umas tantas décadas atrás, quando tudo era excitante,

as revoluções estavam por fazer e os verdadeiros génios por nascer

E no enquanto de tecer considerações sobre ... deixar este álbum a derramar das colunas da aparelhagem,

muito alto, líquido.

odawas - the blue depths (2009)

Fechar então os olhos depois de fechadas as portas

e pensar que talvez nesse outro tempo pudesse haver um lugar para mim,

que talvez fosse possível eu fazer parte dessas tais revoluções que talvez fosse passível de se fazer ouvir

a minha voz ?

Porque nascer noutro tempo significaria ser outra (e era isso que era preciso)

Esquecer a família em que nasci e deixar de me perguntar porque não me ensinaram tantas coisas que me fazia falta ter sabido antes

Esquecer a mágoa de ter que me construir de raiz já que isto que vou sendo não combina com este tempo

Esquecer o tempo de vez, deixar de pensar de vez no tempo, ponto final no tempo.

O meu tempo não é mais o tempo de ninguém

E no enquanto de tecer considerações sobre ... o som a escorrer das colunas da aparelhagem como água

como água a aumentar de nível

como água a elevar a mobília como água a afogar o gato. Como água.

E eu alheia a tudo OH! pela liberdade de não saber de nada

e OH! de já não ter memória e de não ter já consciência.

E nesse estado flutuante entraria num outro lugar do lado de lá de mim.

Ao reparar no meu corpo - lá deitado - numa mesa

no meu ser dissecado por milhares de folhas de cálculo cheias de equações espalhadas em redor

Sentar-me-ia e começaria pacientemente a aprender-me pra me construir.

Para me fazer caber neste tempo de agora

poria cada pergunta no seu lugar devido.

As que se respondem com a força da acção de um lado; as que se respondem com Amor, de outro; aquelas a que se responde provisoriamente só para que viver seja possível, doutro.

Na manhã seguinte quando despertasse, ao contrário do óbvio não teria sido só um sonho.

E então já podia ser tudo o que desejasse porque sabia como.

E por não ter como pedras perguntas a encalhar-me nos pés.

peço desculpa por estar a monopolizar. mas. há muito tempo que não lia um livro de 'rajada' como li hoje.

2009-03-01T08:49:00.000-08:00

«The headache has passed. I'm hammering.

This business again with space. All the thoughts from last night haven't exactly made me less mortal. When the universe is ephemeral, one can easily feel that human existence is meaningless. Why should I do anything at all?
On the other hand it is tempting to try and make the best of it. I'm here, anyway. The imagination won't cope if I try to picture where I'd otherwise be.
I'm not ashamed about having thoughts like these. Maybe I should have them before. I don't know when people usually think about these kind of things. Some probably do it as early as age fifteen. I didn't. But I'm thinking about them now. And I'm not ashamed. The whole point of sitting in this flat is just so that I can have these kinds of thoughts. I hope things will get better when I am finished thinking. As a matter of fact there are quite a lot of things I do appreciate:

Hammering
Throwing
Sitting on the loo
Sun
Eating
Trees
Friendship
Beaches
Girls
Swans
Sleeping and dreaming and waking up
Having someone stroke my back (rare)
Music (All you need is love)
Children (Borre)
Water
Driving a car
Cycling

If only I had a feeling that things fit together and that everything will be all right in the end. It would be so good.»

Naïve. Super by Erlend Loe

pérolas efémeras?

2009-02-28T07:46:00.002-08:00

all that i want was here now it's gone.

2009-02-27T09:38:00.000-08:00

a propósito.

2009-02-25T10:10:00.000-08:00

Eu queria muito escrever um post. Um post como deve de ser. Mas a propósito desta semana e a propósito do efémero, falta-me a elasticidade dos dedos sobre a cruzada das palavras. A minha vontade é por si mesma francesa, aprendi-a algures entre um tempo que desconheço e já esqueci porventura a assiduidade dos verbos e da sua acentuação. A propósito do tempo. E a propósito da mudança. Entre efemeridades. As Mansfield vêm socorrer-nos de mordomia nestes dias acavalados em horas de Sol a mais. A maior parte das vezes não lhes reconheço o significado das letras, o que as torna menos decifráveis e mais imprescindíveis de ouvir. A beleza com que se confunde o regozijo daquela angústia miudinha, ou a simplicidade gasta entre a voz que rasga a corda e o nó. As Mansfield e a prescrição diurna de cidades-masmorras e vontades cansadas. E o efémero. Porque nada dura a não ser a vontade equinocial das estações. Não sei quem nos lê, tampouco importa. Não sei quem as ouve, será que importa? Antes de finalizar o post – recusando-me e acusando-me de melodramas dúbios, núbios e tíbios - depois de esclarecer que aprendi que nada rima com a palavra cinza - gostava de cometer uma proeza. A proeza de cair abruptamente e ininterruptamente, perpétuamente, em jeito de dinastia domingueira, ostentando os meus fatos de treino no passeio ao supermercado, depois de passear de mão dada com os nós dos dedos modestos de rugas, meses e histórias que não hei-de contar, fracturada e atravessada por uma pele nova que não a minha, a proeza de me distinguir do efémero num ensaio de amor que dure o que o tempo não pode engolir de tronco farto. E termino, em jeito íntimo de diário binário. Ansiando atopicamente necessidades enclausuradas em pequenas efemeridades, pois tá claro.

eu prometo que amanhã faço o post.

2009-02-23T15:32:00.001-08:00

2009-02-17T16:00:00.000-08:00

curto-longo-rápido-lento-circuito.

i'm so bored

2009-02-16T13:26:00.000-08:00

os tempos não estão particularmente prazenteiros. o frio ainda não foi de vez e há no ar uma urgência qualquer. aproxima-se a primavera mas diferenças substanciais não se vislumbram. aspiremos à chegada do verão com a alegria genuína com que se espera a chegada de coisas promissoras. o clima será mais convidativo e passaremos mais tempo na rua, sobretudo à noite. as horas a passar não se compadecem de nós e à volta não se vê futuro. a promessa é parca, em geral. dinheiro continuará a não haver. queimemos os cartuchos que sobram na história do bairro alto. morrerá. uma das muitas baixas do momento actual. os jovens endividados, de sonhos rasgados contemplarão longamente as lâminas que usarão para se barbear de manhã, antes de sairem. para onde? para onde se dirigem as pessoas afinal? saberão da falta de sentido dos gestos que desenham no ar? que da vida depois de vivida só resta ar. dizem-nos que há que aguentar, para quê ninguém sabe ao certo. parece que cada um tem que se inventar uma razão que tenha a validade de um. que seja válida só para si. individual é tudo. não é preciso chamarem-nos a atenção para isso. ninguém se compadece de nós. não há comunidade. globalidade é só fachada. a aproximação, o mundo todo condensado numa massa homogénea, mas no fim todos sozinhos, cada um por si, como sempre foi. algures num quarto na califórnia, um puto passa os dias em casa a fazer música. em frente ao computador. tem 24 anos, esperança nenhuma. eu própria não tive uma boa semana.

there's a hole in my head
i won't make it to 25

there's a hole in my chest
big enough to fill the sea

e tu, como estás tu?

wavves - bored ep (2009)

Miranda July's tips.

2009-02-15T07:18:00.000-08:00

«If you are sad, ask yourself why you are sad. Then pick up the phone and call someone and tell him or her the answer to the question. If you don't know anyone, call the operator and tell him or her. Most people don't know that the operator has to listen, it is a law. Also, the postman is not allowed to go inside your house, but you can talk to him on public property for up to four minutes or until he wants to go, whichever comes first.
(...)
Are you angry? Punch a pillow. Was it satisfying? Not hardly. These days people are too angry for punching. What you might try is stabbing. Take and old pillow and lay it on the front lawn. Stab it with a pointy knife. Again and again and again. Stab hard enough for the point of the knife to go into the ground. Stab until the pillow is gone and you are just stabbing the earth again and again, as if you want to kill it for continuing to spin, as if you are getting revenge for having to live on this planet day after day, alone.»

shared patio, no one belongs here more than you.

monólogos dialogados a sós.

2009-02-10T16:06:00.000-08:00

Querido nada,

Eu queria conhecer-te porque tenho o vazio no lugar dos móveis e os móveis no lugar do silêncio. Eu queria conhecer-te porque tenho o silêncio no lugar dos olhos e os olhos calados no lugar do vazio. Eu queria conhecer-te e honrar a palavra ao invés do medo, dizer antes que o depois feito tarde. Queria agora e tanto mais que o agora não chega a horas de revirar os ponteiros na travessa do esqueleto. Mas eu não vou dizer nada acerca do tudo que nunca se adianta, vou ficar intercalada entre o pêndulo da tua mão e o hemisfério das tuas pernas. És tão bonita, direi, no entanto, querido amor porvir, esquecer-me-ás como quem se desculpa da cadeira com o guardanapo no recanto da boca. Dirás, és tão bonita, no entanto, querido amor porvir, esquecer-te-ei como quem se ausenta da mesa com o prato cheio na serrilha da faca. Eu queria conhecer-te porque tenho o vazio dos dias contados por cada noite em que me abandono de solidão. Eu queria reconhecer-te e desconhecer-me no reflexo das tuas palavras ocas de eco. Eu queria tudo, mas o barqueiro cobra dois tostões, um por cada pálpebra cerrada no poço dos meus olhos. Dois tostões pela riqueza do meu vazio. Puta que o pariu. E puta da sorte que me cobriu.

quiet

2009-02-09T16:40:00.000-08:00

This september i'll be 26 years old and El's the only one besides my dad who's ever said i love you Creedence.

2009-02-09T13:23:00.000-08:00

Advance Base Battery Life

Oh dear holly, you are just a hobby holly. Casiotone for the painfully alone faz-me querer engolir o mundo em tabletes de 16 megabits de ram. Owen lança em março uma colectânea de versões ramificadas entre rodízios de néon e domingos passados a jogar lemmings em spectrums e ataris. A reminiscência de um sem-fim de dias abandonados no leite coalhado de cereais. A córnea da solidão aberta à faixa etária de quem não sabe o que fazer à vida e aos seus subúrbios binários. Ashworth é este ursinho de pelúcia com barba e barriguinha, one man show. A puberdade tardia da vida-adulta-por-acontecer, uma brincadeira de criança com os seus casios e baterias de faz-de-conta. Casiotone for the painfully alone. O pátio aberto para o recreio, a tapeçaria dos animais encolhida às riscas, as cabeças ziguezagueando à velocidade do nada. E o mundo é este cronómetro de luz por acontecer na ginástica acrobática de anseios e esperas. Pressas e expectativas. Ashworth you are not alone. Além do mais, para quem tem uma Jenny Herbinson... Partilho a Lesley Gore On The T.A.M.I. Show, precisamente pela voz da Jenny. Tão mais doce que a versão do álbum Pocket Symphonies for Lonesome Subway Cars. Sorry dude (sempre quis dizer isto).

acabei de comer 2 kit kats, o Tom Hanks de mão dada com o António Banderas. e o cover Streets Of Philadelphia.

a palavra da semana bem podia ser outra. falta de melhor sorte. VAZIO.

caixão-de-música.

2009-02-07T10:42:00.000-08:00

não me atreveria a escrever sobre o amor,

escrever por amor é pesar a vértebra

maior no marfim dos dedos.

escrever por amor é amolar o dente

no osso da pele.

escrevo pernoitada de memória,

escrevo a cinza no clarão das achas.

escrevo nada, escrevo depois,

escrevo tudo, escrevo nunca,

escrevo pouco, e tanto escrevo

que nem morta o branco

morre

de boca cheia.

escrever por amor,

é derramar a boca de saliva

e alcalina.

escrever por amor,

é sofrer calada a sístole

e a diástole

nas metástases do peito.

o amor é só um conjunto de palavras complicadas

à espera de serem atraiçoadas pelo sangue,

pelos caroços,

pelo cancro,

pela doença,

pelo fim, pelo princípio.

amor findo e por findar.

amor pouco, amor nenhum.

amor tanto, amor ninguém.

amor resquício.

uma falsa palavra póstuma de promessas.

anular a unidade, ficar com nada

2009-02-07T07:19:00.000-08:00

- não, já não. ele não é um homem atraente. nunca foi.
- então porque é que te casaste com ele?
- ora. é um homem sério e influente. e eu queria ter filhos, queria constituir família.
- então e que diz ele do facto de vocês já não...
- parece não importar-se. mas não sou ingénua ao ponto de pensar que não o faz com outras pessoas.
- e tu?
- eu? eu passo bem sem isso.
- já não estás apaixonada por ele então...
- nunca estive. acho que nunca na vida me apaixonei. talvez não tenha encontrado a pessoa certa.
- isso é triste.
- sabes o que é mais triste? (falando mais baixo) acho que nunca tive um orgasmo.
- diz-me uma coisa, já alguma vez questionaste a tua orientação sexual?
- se já ques...... (ri muito alto) que disparate.
- não, a sério.
- ora, por favor! não me insultes.
- não era minha intenção insultar-te mas tentar fazer-te chegar ao cerne de toda a questão pondo-te perguntas que se calhar nunca te puseste.
- esta conversa está a enojar-me. mudamos de assunto?
- se te incomoda... consideras-te uma pessoa feliz?
- não.
- e porque não?
- há pessoas que têm de fazer o que têm de fazer e eu tenho filhos para criar. para além disso, a felicidade é uma invenção moderna. no tempo dos meus pais, ninguém perguntava a ninguém se era feliz ou se os membros do casal se amavam. as pessoas casavam-se porque era assim que tinha de ser.
- mas não é assim que tem de ser. a felicidade é possível. não é permanente, mas é possível.
- disparates. vê-se mesmo que não tens filhos.
- sabes, acho que é possível que percebas que a tua vida foi um erro terrível quando já não puderes fazer nada para o remediar. já imaginaste pior fim de vida do que o absoluto arrependimento? ainda és jovem. podes ainda parar para pensar sem medo de perscutar as tuas motivações mais profundas. seja o que fôr que encontres dentro de ti, mais vale viver de acordo com isso do que contra-corrente. é uma das únicas coisas a que podemos aspirar nesta vida: o auto-conhecimento. e com isso, concerteza, alguma felicidade. algum bem-estar, no mínimo.
- (emocionada) não percebo porque é que me estás a dizer estas coisas...
- é frustrante que as pessoas não possam ser avisadas, que só compreendam as coisas no tempo delas. (suspira) mudemos de assunto. o trabalho? como vai?

o segredo.

2009-02-06T18:54:00.000-08:00

ele sussurrava
não por respeito pelas pessoas em volta
mas porque era condição
que ninguém senão ela ouvisse
aquilo que estava prestes a dizer

quando as palavras
que aos ouvidos brancos dela escolhera dar
acabaram de ser pronunciadas
ensimesmou-se com agudeza

olhando-o profundamente
ela nada disse.
esse silêncio era na língua deles
as palavras que se ouviram

pourquoi tu me dis ca?

eram outra língua

porquoi tu me dis ca na boca dela
foi repetição automática
de espanto pela suspeita sintonia
da tela (que os observava?)

ele que não tinha ainda
desviado dela o olhar
deixou-se ficar
na expectativa da espera

até saírem. lá fora
o momento que a memória
escolheria para se fixar:
a saia dela. antes de desaparecer a sobrar
da derradeira esquina que a engoliu.
hoje foi fevereiro outra vez

fevereiro nunca existiu.

maravilhas do stumble, para a anisotrópica.

2009-02-04T17:39:00.000-08:00

rope-made heart

2009-02-04T17:33:00.000-08:00

o amor é uma corda

Curta

Ao lançar-se o amador fica

Pendurado

A longos metros do chão

O prédio é velho e está

Vazio

O amor é uma corda

Velha

Deixada a balançar ao sabor de uma

Brisa

Vinda do descuido de uma porta

Entreaberta

O amor é uma corda

Suspensa

A longos metros do

Chão

O amador é a única vítima da sua

Audácia

O objecto-amado não vem em seu

Socorro

Quem saberá dizer da sua real

Existência

Dependurado debate-se em

Dilemas

Toma a audácia por falta de juízo

Quando a brisa torna

Equaciona ao contrário o pensamento

Toma a falta por audácia

Quem saberá resolver ao dar

Uma resposta

Só

O amador debater-se-á

Sempre

Sem a largar

Por medo de que a

Queda

Uma vez iniciada se prolongue para além do

Chão

woody pt. II

2009-02-03T08:45:00.000-08:00

“To love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But then, one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer; not to love is to suffer; to suffer is to suffer. To be happy is to love. To be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy. Therefore, to be happy, one must love or love to suffer or suffer from too much happiness.”

o mais absurdo é que tem razão.

atópica barcelona

2009-02-02T17:58:00.000-08:00

«Maria Elena used to say that only unfulfilled love can be romantic.»

fuck you, carla bozulich.

2009-02-02T13:46:00.000-08:00

esta semana vi, pela terceira vez, um concerto de carla bozulich.
acabei exausta de me conter, as pernas dormentes, uma vontade terrível de dizer todas as asneiras e/ou afundar-me nas nuvens ilusórias de um efeito narcótico.
a primeira vez que assisti a um concerto dela descontrolei-me de tal forma que quando ela se aproximou de nós, depois do concerto, mandei-a
fuck you!!!
ir dar uma volta e desatei a chorar. quando cheguei lá fora, tive de me sentar por não me conseguir aguentar nas pernas.
what is wrong with her...?
de todas as vezes, um nó na garganta. qualquer coisa que se desvenda e vai fundo, como uma âncora a ser lançada no vazio. o vazio sou eu e aquela âncora parece saber mais dos meus caminhos interiores do que eu.
when there's no hope, when there's no hope left
there's only one word
a palavra-catarse é representada. no palco, há rugidos, rasganço, queda e eu, ali em frente, sinto-me como se me estivessem a encher de dor, à minha revelia. é de lutar contra isso que me há-de doer o corpo todo no fim.
can you say it with me
mas quando aquele sino se ouve... quando aquele sino se ouve como que a preconizar uma condenação, esse é o momento de baixar os braços, de desistir, ela vem aí, o momento mais intenso ainda não foi, ainda é aquele. como se fosse possível.
desta vez, quando ela veio, eu estava à espera que viesse. desta vez, quando ela veio agarrámo-la. gerou-se uma corrente de electricidade, uma onda de calor percorreu os corpos unidos num abraço, tudo em nós tremia, tudo em nós suava,
no fim, senti-me como se tivesse sido brutalmente espancada.
can you say it with me
há qualquer coisa de muito especial nesta mulher. e eu acho que é a garra do sobrevivente. a garra e a raiva.
the word is love.

universo mental particular

2009-02-01T12:54:00.000-08:00

há palavras que relaciono com outras pela semelhança da sua sonoridade o que, à partida e sem pensar muito nisso, me faz distorcer o seu significado real. a palavra 'vespertino' é uma delas. quando a oiço a ser dita ou quando a leio, e a verdade é que também a oiço quando a leio, relaciono-a instantaneamente com 'acordar'. imagens relacionadas com a manhã e com o nascer do sol acorrem-me à mente. às vezes estas associações são tão fortes que elas não podem não estar intrinsecamente ligadas ao significado real e abstenho-me preguiçosamente de ir procurar uma definição. talvez seja que a minha relação intuitiva com as palavras me pareça romântica e que, por isso, acabe por aceitá-las como sendo aquilo que imagino e não como sendo aquilo que são. talvez repudie o espartilhamento das definições rígidas quando, para mim, a linguagem é como barro, moldável. o que, compreensivelmente, me fará depois usá-las mal. por sorte, muitas dessas palavras, não são usadas comumente e, portanto, a potencial humilhação que poderia advir daí é um bocadinho menor do que poderia ser. 'vespertino' faz-me lembrar 'espertina' que, por sua vez, me remete para 'despertar'. por outro lado, a capa do álbum da bjork com este mesmo nome, nunca me confrontou com o meu erro, pelo contrário, parecia enfatizá-lo. tudo ali me soava a matutino, uma espécie de espreguiçar, os olhos ainda fechados, o preto e branco mais branco do que preto da imagem, a própria sonoridade, meio sonolenta, meio sonâmbula e até uma música chamada 'aurora' contribuíram para o meu engano.
claro que a primeira coisa que fiz quando a palavra da semana foi 'sorteada' foi ir certificar-me do seu significado, coisa que sempre faço quando quero usar uma palavra da forma mais adequada possível. neste caso, a estranheza da descoberta resultou na incapacidade de relacionar a palavra com o seu recém-ganho 'novo' significado impedindo-me assim de escrever algo que,no mínimo, fizesse sentido.
e foi assim que a minha concepção errada lixou uma semana de posts.

um primeiro amor vespertino.

2009-01-30T08:50:00.000-08:00

«we're changing the order of things.
read to me first, kid. then me make love.»

O quão óbvio.

2009-01-26T15:21:00.000-08:00

Ou acerca da inevitabilidade da simplicidade. O que é bonito colhe-se ainda o fruto está por madurar, pomares por desfechar num vácuo-quase-etéreo de luz, o caramelo da maçã a lume brando antagonizando o capítulo da espera (trocadilho fácil). E quem não espera bichos-da-seda entrelaçados a par e passo com borboletas já desfloradas, ou o pólen derramado nas beiradas da janela entre plim-plims e outras onomatopeias? Uma Mirah vespertina sem gelo nas pálpebras glaciais dos olhinhos. Lirismos à parte, um álbum caixeiro-viajante que roda a agulha na periferia do peito, osso e pele contornados em palavras cruzadas. O esqueleto íntimo de mais uma songwriter que se prosta sem outro serviço que não a locomoção viril (ha!) do amor e do desamor. É só isso.
E agora uma lista de pensamentos desnecessários e vontades-paródias sobre o impacto de (A)Spera:

farewell.

2009-01-25T11:08:00.000-08:00

the tiny tornadoes - your life is a kaleidoscope
colhias o vestido com a cor eclipsada num obumbrar de luz, as sombras ziguezagueando entre as cortinas de metal e a ponta do vidro na teima da ferida. a procissão da pele deixada ao acaso sobre a cadeira, o couro incendiado num corrimão de papelão. todo aquele amor encerrado num olhar onde a boca se silencia em quartos de luz. os olhos varridos de intenção, a memória crepusculizada entre o amarelo crespo de pérolas e gemas. eu olho-te. sem cores sazonais ou pedras esterilizadas de mar. eu olho-te. sem cristais limados ou canais de água raiados de espuma. olho-te por entre o fio que derramas sem que os lábios te denunciem uma única palavra. eu olho-te por olhar. o vestido içado entre as presas dos ombros, o arcabouço do peito hirto e calado. as pernas esticadas em cruz, os braços levados ao céu. e ris, como se o mundo se osculasse numa concha aberta à maré da íris, e ris como se o mundo se derreasse de formas poligonais e circunstanciais. e eu rio, porque não há ternura mais bonita que o lugar do teu sorriso nos olhos de uma criança que vê as estrelas pela primeira vez.

monóculo-espiral

2009-01-24T07:36:00.000-08:00

Alheias à dor passam por nós
As psicadélicas estantes do supermercado
A alta velocidade
Uma paisagem inexistente
Do lado de lá dos limites
De um vidro
Ao pé do vinho
Um efeito curioso faz com que tudo à minha volta
Comece subitamente
A girar
As embalagens forçam o diálogo
Explodem as marcas dos rótulos
Desamparadas caiem estilizadas
As letras ao chão
As frutas batem-se ao acaso
No cestos
Usando como arma de arremesso
As suas próprias cores
Em movimento no ar
Um novelo compacto de indefinição cromática

A luz é um cadeado
Presa lá dentro a chave

As pessoas saiem das rotas e vêm em bloco
Tropeçar em mim
Os olhos baços dos outros coelhos
Os esventrados
Fitam um horizonte invisivel
Olá?
A infância revivida em dois segundos
Poscedentes
Fluorescentes as lâminas de
Cadáveres de peixes
Rodeados de sol
Estou em lado nenhum
Estou sozinha

Se sempre estive não consigo provar que não

Um cartaz garante-me que o preço do pão
Não
Aumenta?
Alguém tira uma cartola de dentro do peito
Oiço dizer que o messias chegou
E é preto
Tantos séculos de espera depois
Uma boca ri
Vários risos embocam
A loucura da esperança
O espalhafato do impossível
Tornado circo
Cobertura televisiva
Inter-planetária
O niilismo é a melhor verdade absoluta
É.

um dia tão bonito e eu.

2009-01-23T09:35:00.000-08:00

«i don't wanna be a spaghetti.»

will it be just like I'm dreaming?

2009-01-19T16:28:00.000-08:00

Sempre vi por menos, onde por mais me abnego.

«no one should call you a dreamer»

Introducing

2009-01-19T11:53:00.000-08:00

Quando me predispus a escrever sobre este álbum ou, melhor ainda, a inaugurar a loja a escrever sobre este álbum, ainda não o tinha ouvido. Achei logo à partida que devia ser bom, que isso era um dado adquirido e que assim não arriscava mais. Para além disso, o pecado capital de que padeço foi metido ao barulho e, desta forma, só tinha de me preocupar em escrever sobre ele em vez de ter que me preocupar com encontrar um sobre o qual escrever.

A responsabilidade é grande. Apresento-me, apresento-nos e apresento-os (ao blog e ao álbum no blog). E oportunamente informo, to whom it may concern, de que é assim que isto vai funcionar desta segunda-feira em diante. Há um álbum escolhido por uma de nós. Há algo escrito por uma de nós directamente relacionado com esse álbum – não necessariamente uma crítica, no sentido lato do termo – e dessa ‘avaliação’, ‘degustação’ ou ‘whatever’ sairá uma palavra-mais-ou-menos-chave. E é dessa palavra-mais-ou-menos-chave que nascerão os posts seguintes, que aparecerão em *pop-pop* (pipoca a saltar no tacho) durante o resto da semana. Semana nova? Álbum novo. And then again. E sempre assim. Até correr mal. Coff.

Estes gajos são impressionantes. Sétimo álbum da sua discografia, Merriweather Post Pavilion, ameaça a aproximação cada vez mais feliz dos Animal Collective à pop. Este é, até à data, o conjunto de canções-mais-canções destes gajos. Ou o conjunto de canções com mais canções-canções. É de festa e de pulinhos, psicadelismo e de momentos 'space-intro', como alguém já chamou (ou se não, fui eu a primeira, e ficou chamado) que este álbum é constituído. Desde o épico inicial 'In The Flowers' passando por 'Daily Routine' que parece um caleidoscópio sonoro a rodar a alta velocidade com momentos de espanto a pausar a vertigem, ou como afinal a rotina diária das gentes pode encontrar correspondência simbólica, aqui. Os Animal Collective são capazes de agradar aos mais variados gostos e é isso que é fixe neles. Outra coisa que admiro e que, neste álbum, encontra representação através da 'No More Runnin'' (já antes tinha feito da 'Banshee Beat' do álbum Feels de 2005, o meu momento 'contemplação-wow' diário) é a capacidade que têm de convencer quando se propõem a psicadelar mais... calmamente. O refrão desta é puro deleite. E, é claro, a identificação com o que eles dizem nas canções às vezes acaba por fazer o resto:

"no more runnin says my mind
all this movement has just proved
your kisses are too fine
it's what i hoped for"

Audível ali em cima, à direita. (Edit: Agora já não.)
Cheers.